Si todo fuera de amarse.

Siempre ver desde afuera, ver lo que me estoy perdiendo.

Pero por lo menos ellos no lo hacen. 

Hope.

Thomas Ferebee. Coronel Thomas Ferebee. Era el nombre del piloto que presiono el botón que soltó una bomba atómica sobre seres humanos por primera vez. Ciento cincuenta mil personas, quizás mas, murieron tras una incandescente bola de fuego o en el silencio que vino después. Pero nunca nadie dice: "el Coronel Thomas Ferebee mato a ciento cincuenta mil personas". Culpan a la bomba. No al bombardero que la soltó. Y aun así, sin uno... no puedes tener al otro. Asique, ¿soy la bomba? ¿O soy el bombardero? Y si pudieses preguntarle a cualquiera de los muertos ¿les importaría? 

El viejo y el mar.

"No lo entiendo y no estoy seguro de creer en el pecado. Quizá haya sido un pecado matar el pez. Supongo que si, aunque lo hice para vivir y dar de comer a mucha gente. Pero entonces todo es pecado. No pienses en el pecado. Es demasiado tarde para eso y hay gente a la que se paga por hacerlo. Deja que ellos piensen en el pecado. Tu naciste para ser pescador y el pez nació para ser pez. San Pablo era pescador, lo mismo que el padre del gran Di Maggio."

  Pero le gustaba pensar en todas las cosas en que se hallaba envuelto, y puesto que no había nada que leer y no tenia un aparato de radio, pensaba mucho y seguía pensando acerca del pecado. "No has matado el pez únicamente para vivir y vender para comer -pensó-. Lo mataste por orgullo y porque eres pescador. Lo amabas cuando estaba vivo y lo amabas después. Si lo amas, no es pecado matarlo ¿O sera mas que pecado?"

Mazamorra.

estás vivo

eres sano y buen mozo

eres negro y comunista

eres judío

tienes sida y pie plano

hueles mal

eres un genio

corres la milla en un minuto

nadie te quiere

todas deliran por ti

tienes un yate y tienes diarrea

soy maricón y padre de familia

mi madre murió

mi padre era un ebrio

mi hermana era una puta

mi hermano también murio

y mi otra hermana:

todos torturados

unos de cáncer

otros de Lonquén

unos car crash

otros con la droga

y no tengo casi colesterol

no tengo arrugas

mi esposa me adora

su amante la adora

yo adoro a su amante

qué mazamorra.

Vanguardia y modernidad.

Permitasenos una formulación extrema: el mas definitivo de los actos surrealistas es un campo de exterminio nazi. Con esta boutade molesta y de dudoso gusto damos una forma rápida, y por tanto inadecuada, a la idea de que desde la irrupción de la barbarie en el mundo civilizado, cualquier acto vanguardista esta obligado inexcusablemente a definir una actitud ética, una conciencia histórica y proclamar la insuficiencia (¿la inoperancia?) de una revolución formal o meramente provocativa. Reflexionemos un momento sobre la metáfora del campo de exterminio: todo en el se halla idealmente organizado, todo es inexorable y calculado. La impresión de pesadilla e irracionalidad surge solo cuando descubrimos que las piezas que intervienen en tan impoluta mecánica destructiva son hombres. Todo sucede aquí como en las mas asfixiantes novelas de Kafka, pero (a diferencia de esos paisajes imaginarios) se impone en la realidad. No costara demasiado reconocer este cortocircuito entre racionalidad e irracionalismo en los actos surrealistas se convertiría en lugar común si quería ser inocuo y en interminable autojustificacion si quería ser efectivo en la vida social.
En suma, ya no es posible partir de cero. La provocación, la voluntad estilista o el desde de epater les bourgeois tiene su formula mas perfecta, pero también mas siniestra, en la barbarie nazi. Tal vez ello no sea ajeno a un cierto descrédito de la vanguardia en nuestro mundo; descrédito que cabe entender como impotencia del arte en su conjunto para mejorar la vida tanto como para derrocar cualquier régimen tiránico o para vencer la injusticia. 

Viceversa.

Tengo miedo de verte 

necesidad de verte 

esperanza de verte 

desazones de verte 

tengo ganas de hallarte 

preocupación de hallarte 

certidumbre de hallarte 

pobres dudas de hallarte 

tengo urgencia de oírte 

alegría de oírte 

buena suerte de oírte 

y temores de oírte 

o sea 

resumiendo 

estoy jodido 

y radiante 

quizá más lo primero 

que lo segundo 

y también 

viceversa.

De lunas, pájaros y monstruos.

No estas perdido pero te tienen que encontrar. No estoy seguro si eso responde a una metáfora o a una paradoja pero de lo que si estoy seguro es que estoy leyendo tanto que me impide escribir. Antes todo lo que escribía  por mas estúpido que resultara, me parecía propio, era la respuesta a un impulso incontrolable de unir letras en silabas y formar una especia de ente de esa idea que tenia. Ahora todo lo que pienso no me parece mas que escribir sobre lo que otros ya hicieron, en comparación mis ideas son no solo idiotas sino hasta innecesarias. En realidad no cambia la cantidad de lo que leo, cambia la forma, estoy leyendo de otra manera, una manera en la que reconozco lo que leo y logro entonces ponerle nombre a esas ideas abstractas que tenia. Y esa es la palabra: reconocer. Podemos decir que estoy en una época de reconocimiento, no solo con los textos. Empiezo a reconocer todo lo que me rodea, los movimientos y sonidos son un espectáculo cuando entendes su funcionamiento o al ir descubriendolo, reconozco mis propias acciones y por ende sus consecuencias, entiendo los que los demás hacen pero por mas que me esfuerce hay una única cosa que no logro reconocer. Lo que dicen los demás no me parece un sonido como los otros, no encuentro su exacto lugar en la sinfonía de los ruidos cotidianos. Entonces al igual que en las épocas anteriores, en esta época de reconocimiento las palabras escritas me pesan mas que las habladas. Por eso quiero que me encuentre alguien que me escriba las paredes. 

Espantapájaros - Oliverio Girondo.

No se, me importa un pito que las mujeres
tengan los senos como magnolias o como pasas de higo;
un cutis de durazno o de papel de lija.
Le doy una importancia igual a cero,
al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco
o con un aliento insecticida.
Soy perfectamente capaz de soportarles
una nariz que sacaría el primer premio
en una exposición de zanahorias;
¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible

- no les perdono, bajo ningún pretexto, que no sepan volar.
Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme!
Ésta fue -y no otra- la razón de que me enamorase,
tan locamente, de María Luisa.
¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos?

¿Qué me importaban sus extremidades de palmípedo
y sus miradas de pronóstico reservado?
¡María Luisa era una verdadera pluma!
Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina,
volaba del comedor a la despensa.
Volando me preparaba el baño, la camisa.
Volando realizaba sus compras, sus quehaceres...
¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando,
de algún paseo por los alrededores!
Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado.
"¡María Luisa! ¡María Luisa!"... y a los pocos segundos,
ya me abrazaba con sus piernas de pluma,
para llevarme, volando, a cualquier parte.
Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia
que nos aproximaba al paraíso;
durante horas enteras nos anidábamos en una nube,
como dos ángeles, y de repente,
en tirabuzón, en hoja muerta,
el aterrizaje forzoso de un espasmo.
¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera...,
aunque nos haga ver, de vez en cuando, las estrellas!
¡Que voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes...
la de pasarse las noches de un solo vuelo!
Después de conocer una mujer etérea,
¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre?

¿Verdad que no hay diferencia sustancial
entre vivir con una vaca o con una mujer
que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo?
Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender
la seducción de una mujer pedestre,
y por más empeño que ponga en concebirlo,
no me es posible ni tan siquiera imaginar
que pueda hacerse el amor más que volando
.

Clone.

No dejaba de ser bastante extraordinario que la única pareja estable del conjunto fuera la de Franca y Mario. Mirando de lejos a Mario que hablaba con Sandro frente a una partitura y dos cervezas, Paola se dijo que las alianzas efímeras,  las parejas de un breve buen rato se habían dado muy poco dentro del grupo, por ahí algún fin de semana de Karen con Lucho (o de Karen con Lily, porque Karen ya se sabia y Lily a lo mejor por pura bondad o para saber como era eso aunque Lily también con Sandro, latitud generosa de Karen y de Lily, después de todo). Si, había que reconocer que la única pareja estable y que merecía ese nombre era la de Franca y Mario, con anillo en el dedo y todo el resto. En cuanto a ella misma alguna vez se había concedido en Bergamo una habitación de hotel, por si fuera poco llena de cortinados y puntillas, con Roberto en una cama que parecía un cisne, rápido interludio sin mañana, tan amigos como siempre, porque de hecho las verdaderas parejas se completaban al final de las giras, en Buenos Aires o Montevideo, allí esperaban mujeres y maridos y niños y casas y perros hasta la nueva gira, una vida de marinos con los inevitables paréntesis de marinos, nada importante, gente moderna.

El día no me aviso.

Hay una cuadra por la que generalmente no paso a menos que este en la bicicleta, en la que hay un viejo sentado en una silla a veces esta en la vereda otras en el umbral de la casa, dependiendo del clima. Este hombre saluda a todo transeúnte que se cruce en su visión exceptuando los que van en auto, solamente dice 'hola' y 'chau' dudo que alguien sepa si dice alguna otra cosa. Y lo que voy a contar no es solo porque tenga esa patética ilusión de que hay cosas que solo me pasan a mi sino porque veo en lo que vi algo que quizás vaya a ver, o por ahí porque lo extraño de la situación me pareció lo mas normal. Estaba esperando el acostumbrado 'hola' pero no había nadie sentado en la silla.
-¿Que día es hoy?
-¿Perdón?
-¿Que día es hoy?
-¡Domingo!
Porque estoy seguro de que yo me sentía igual. Me voy a sentir igual dentro de muchos años cuando me siente en mi silla a saludar.

Diálogo de ruptura.

-No es tanto que ya no sepamos
-Si, sobre todo eso, no encontrar
-Pero acaso lo hemos buscado desde el día en que
-Tal vez no, y sin embargo cada mañana que
-Puro engaño, llega el momento en que uno se mira como
-Quien sabe, yo todavía
-No basta con quererlo, si ademas no hay prueba de
-Ves, de nada vale esa seguridad que
-Cierto, ahora cada uno exige una evidencia frente a
-Como si besarse fuera firmar un descargo, como si mirarse
-Debajo de la ropa ya no espera esa piel que
-No es lo peor, pienso a veces; hay lo otro, las palabras cuando
-O el silencio, que entonces valía como
-Sabíamos abrir la ventana apenas
-Y esa manera de dar vuelta la almohada buscando
-Como un lenguaje de perfumes húmedos que
-Gritabas y gritabas mientras yo
-Caíamos en una misma enceguecida avalancha hasta
-Yo esperaba escuchar eso que siempre
-Y jugar a dormirse entre nudos de sabanas y a veces
-Si habremos insultado entre caricias el despertador que
-Pero era dulce levantarse y competir por la
-Y el primero, empapado, dueño de la toalla seca
-El café y las tostadas, la lista de las compras, y eso
-Todo sigue lo mismo, se diría que
-Exactamente igual, solo que en vez
-Como querer contar un sueño que después de
-Pasar el lápiz sobra la silueta, repetir de memoria algo tan
-Sabiendo al mismo tiempo como
-Oh si, pero esperando casi un encuentro con
-Un poco mas de mermelada y de
-Gracias, no tengo

Pulp Fiction.

MIA


Don’t you hate that?



VINCENT



What?


MIA



Uncomfortable silences. Why do we feel it’s necessary to yak about bullshit in order to be confortable?


VINCENT

I don`t know.



MIA


That’s when you know you found somebody special. When you can just shit the fuck up for a minute, and comfortably share silence.

Soneto de otoño.

Me preguntan tus ojos, claros como el cristal,
Para ti, extraño amante, ¿cuál es mi atractivo?
-¡Sé encantadora y cállate! Mi corazón, al que todo irrita
Excepto el candor del animal primitivo,

No quiere descubrirte su secreto infernal.
Berceuse cuya mano al dulce sueño invita,
Ni su negra leyenda escrita con llamas.
¡Odio la pasión y el ingenio me duele!

Amémonos con dulzura. El amor en su garita,
Tenebroso, emboscado, blande su arco cruel.
Conozco las armas de su perfecto arsenal.

¡Crimen, horror y locura! ¡Oh, pálida margarita!
¿Acaso, como yo, no eres tú un sueño otoñal,
También tú, mi tan fría y pálida Margarita?

Cinema Paradiso.

Alfredo: Once upon a time a king gave a feast and there were all the most beautiful princesses of the realm. Basta, one of the guards, saw the king's daughter: she was the loveliest of all! And he immediately fell in love with her. But what could a poor soldier do compared with a king's daughter? One day he managed to meet her and told her he couldn't live without her. The princess was so struck by the depth of his feeling that she said to the soldier 'If you will wait a hundred days and a hundred nights beneath my balcony, then in the end I'll be yours.' Christ, the soldier ran off there and waited! One day, two days, ten, twenty... Every night she looked out of her window, but he never budged. Come rain, wind, snow, never budged! The birds shat on him and the bees ate him alive! After ninety nights he was gaunt and pale and tears streamed from his eyes but he couldn't hold them back. He didn't even have the strength to sleep any more. The princess kept watch... and on the ninety-ninth night, the soldier got up, picked up his chair and left!
Salvatore: No! You mean right at the end?
Alfredo: That's right, Toto, right at the end! And don't ask me what it means. If you figure it out, let me know...

Lucas, sus luchas con la hidra.

Ser una hidra es fácil pero matarla no, porque si bien hay que matar a la hidra cortándole sus numerosas cabezas (de siete a nueve según los autores o bestiarios consultables), es preciso dejarle por lo menos una, puesto que la hidra es el mismo Lucas y lo que el quisiera es salir de la hidra pero quedarse en Lucas, pasar de lo poli a lo unicéfalo. Ahí te quiero ver, dice Lucas envidiándolo a Heracles que nunca tuvo tales problemas con la hidra y que después de entrarle a mandoble limpio la dejo como una vistosa fuente de la que brotaban siete o nueve juegos de sangre. Una cosa es matar a la hidra y otra ser esa hidra que alguna vez fue solamente Lucas y quisiera volver a serlo. Por ejemplo, le das un tajo en la cabeza que colecciona discos, y le das otro en la que invariablemente pone la pipa del lado izquierdo del escritorio y el vaso con los lapices de fieltro a la derecha y un poco atrás. Se trata ahora de apreciar los resultados.

Hm, algo se ha conseguido, dos cabezas menos ponen un tanto en crisis a las restantes, que agitadamente piensan y piensan frente al lactuoso fato (...) Aprovechemos esta voluntad de desorden y tajo ahí nomas a esa cabeza amiga del encierro, del sillón de lectura al lado de la lampara, los libros y revistas apilados por orden de prioridad. 

Pero es muy difícil matar a la hidra y volver a Lucas, él lo siente ya en mitad de la cruenta batalla. Para empezar la esta describiendo en una hoja de papel que saco del segundo cajón de la derecha del escritorio, cuando en realidad hay papel a la vista y por todos lados, pero no señor, el ritual es ese y no hablemos de la lampara extensible italiana cuatro posiciones cien vatios colocada cual grúa sobre obra en construcción y delicadísimamente equilibrada para que el haz de luz etcétera  Tajo fulgurante a esa cabeza escriba egipcio sentado. Una menos, uf. Lucas esta acercándose a si mismo, la cosa empieza a pintar bien. 

Nunca llegara a saber cuantas cabezas le falta cortar porque suena el teléfono y es Claudine que habla de ir co-rrien-do al cine donde pasan una de Woody Allen. Por lo visto Lucas no ha cortado las cabezas en el orden ontológico que correspondía puesto que su primera reacción es no, de ninguna manera, Claudine hierve como un cangrejito del otro lado, Woody Allen Woody Allen, y Lucas nena, no me apurés si me querés sacar bueno, vos te pensás que yo puedo bajarme de esta pugna chorreante de plasma y  factor Rhesus solamente porque a vos te da el Woody Woody, comprende que hay valores y valores. Cuando del otro lado dejan caer el Annapurna en forma de receptor en la horquilla, Lucas comprende que le hubiera convenido matar primero la cabeza que ordena, ataca y jerarquiza el tiempo, tal vez así todo se hubiera aflojado de golpe y entonces pipa Claudine lapices de fieltro Gesualdo en secuencias diferentes, y Woody Allen, claro. 

A favor de un cine impuro.

El repertorio estilìstico de un director como Hitchcock no son los de C. B. de Mille. No son mas que una figura de estilo entre otras. Dicho de otra manera, en los tiempos del cine mudo, el montaje evocaba lo que el realizador quería decir; en 1938 la planificación describía; hoy, en fin, puede decirse que el director escribe directamente en cine. La imagen, su estructura plástica  su organización en el tiempo, precisamente porque se apoya en un realismo mucho mayor, dispone así de muchos mas medios para dar inflexiones y modificar desde dentro la realidad. El cineasta ya no es solo un competidor del pintor o el dramaturgo, sino que ha llegado a igualarse con el novelista. 

Henry Poole is here.

It's okay to be sad, you know. I mean, I've really sad before. Sometimes... you have to be sad to remind yourself that you're alive. Better than feel nothing, right? 

Trainspotting (script)

Legs run along the pavement. They are Mark Renton's.
Just ahead of him is Spud. They are both belting along.
As they travel, various objects (pens, tapes, CDs, toiletries, ties, sunglasses, etc.) either fall or are discarded from inside their jackets.
They are pursued by two hard-looking Store Detectives in identical uniforms. The men are fast, but Renton and Spud maintain their lead.
RENTON
(voice-over)

Choose life. Choose a job. Choose a career. Choose a family, Choose a fucking big television, Choose washing machines, cars, compact disc players, and electrical tin openers.

Suddenly, as Renton crosses a road, a car skids to a halt, inches from him.
In a moment of detachment he stops and looks at the shocked driver, then at Spud, who has continued running, then at the Two Men, who are now closing in on him.
He smiles.

El amor (primera parte), el flechazo.

21 minutos después Sofia y Pedro se enamorarían.  Si el amor a primera vista consiste únicamente en verse, tres veces antes estuvieron a punto de enamorarse. La segunda quincena de enero de 1986, Pedro fue de vacaciones con su familia a Necochea, el 22 de enero a las 11:45 Pedro perseguía a su primo quien le había destruido su castillo de arena, Sofia paso caminando con su madre a pocos metros, sin embargo, no se vieron. En 1995 Sofia viajo con tres de sus amigas al recital de los Rolling Stones en River, seis minutos antes de que empezara el recital después de fumar su primer cigarrillo de marihuana, Pedro paso saltando y cantando por detrás de ella intentando conseguir una buena ubicación. En el 2001, Pedro empezó su trabajo como residente en el hospital Fernandez. El 17 de Julio a las 14 horas, Sofia fue a ese hospital a buscar los resultados de su resonancia magnética.  Pedro y Sofia se cruzaron por un pasillo, esta vez si se vieron pero no como se verían un año, dos meses y veinticinco días mas tarde.

You Are (Not) Alone

Huxley.

Esta revolución realmente revolucionaria deberá lograrse, no en el mundo exterior, sino en las almas y en la carne de los seres humanos. Viviendo como vivió en un periodo revolucionario, el marques de Sade hizo con gran naturalidad de esta teoría de las revoluciones con el fin de racionalizar su forma peculiar de insania. Robespierre había logrado la forma mas superficial de revolución:  la política.  Yendo un poco mas lejos, Babeuf había intentado la revolución económica. Sade se consideraba a si mismo como un apóstol de la revolución automáticamente revolucionaria, mas allá de la mera política y de la economía  la revolución de los hombres, las mujeres y los niños individuales, cuyos cuerpos debían en adelante pasar a ser propiedad sexual común de todos, y cuyas mentes debían ser lavadas de todo pudor natural, de todas las inhibiciones, laboriosamente adquiridas, de la civilización tradicional. Entre sadismo y revolución realmente revolucionaria no hay, naturalmente, una conexión necesaria o inevitable. Sade era un loco, y la meta mas o menos consciente de su revolución eran el caos y la destrucción universales.

Stage 66.

Creo que la "juventud" es algo muy bueno. Uno puede perseguir con un sentimiento puro de "me encanta!" lo que sea que a uno le apasiona. Eso deja de ir pasando cuando uno crece. Uno tiene que enfrentarse a muchas trabas que aparecen en el camino. El trabajo- la plata- la familia- la salud- el futuro. Con el tiempo uno pasa a pensar que todo demasiado y esos sentimientos puros se estancan.

Otto; or, up with dead people.

En una sociedad industrializada que ha alcanzado un punto de abundancia, que se ha caracterizado por la producción de bienes improductivos, aparatos tecnológicos, desperdicios excesivos, obsolencia planificada, objetos de lujo, exceso de productos militares, etcétera.  Una represión inquisidora muy por encima de lo necesaria para una cultura avanzada, es impuesta sobre sus ciudadanos. El trabajo redundante e innecesario sobre el que el capitalismo tardío ha predicado, caracterizado por un efecto pasmoso o detonante, una especie de estado zombie que resulta en una distracción de las viejas necesidades personales y sexuales. Una persona que funciona normalmente en una sociedad enferma, es en si mismo un enfermo. Mientras tanto solo es el individuo inadaptado quien puede lograr actuar sanamente contra las muy estrictas restricciones y demandas de la cultura dominante. El ideal de la noción de sentido común sobre la realidad o la cordura y de un sistema tan nocivo, es absurdo. Considerando que los viejos discursos dominantes son definidos y controlados por la clase imperante, el primer paso para llegar a ser un revolucionario es actuar contra cualquier realidad consensual. Claramente, como un vagabundo sin casa cree estar muerto, Otto estaba conduciendo su propia revolución de un solo hombre contra la realidad.

Stage 57.

La velocidad es apasionante. La sensación de maniobrabilidad al manejar es embriagadora. El ego se disuelve en lograr la forma perfecta. Por eso me gustan tanto los autos deportivos. Aun así por mas tiempo y dinero que uno invierta en un auto nunca va a superar lo que se consigue con el amor; sin embargo aunque los objetos sean al materialista y un mero reflejo de lo que uno realmente quiere, a veces un hombre se siente liberado solo con obedecer su naturaleza. Autos, mujeres y arte. Aunque supongo que debería incluir el alcohol  esas son las fuerzas que me motivan. Ah.. cuando escribo cosas así de filosóficas creo que debería ponerlas en latín o griego...

Hombre y superhombre.

OCTAVIUS. - ¡Qué importa, si la esclavitud nos hace felices!

TANNER. - No importa si no tienes un propósito tuyo y eres, como la mayoría de los hombres, simplemente el que gana el pan. Pero tú eres un artista, es decir, tienes un propósito tan absorbente y tan inescrupuloso como el de la mujer.

OCTAVIUS. - No es inescrupuloso.

TANNER. - Muy inescrupuloso. El verdadero artista dejará que su mujer pase hambre, que sus hijos anden descalzos, que su madre se gane duramente la vida a los setenta años, antes que trabajar en algo que no sea su arte. Con las mujeres es medio vivisector, medio vampiro. Entra en relaciones íntimas con ellas para estudiarlas, para quitarles la máscara de los convencionalismos, para sorprender sus más íntimos secretos, sabiendo que tienen el poder de despertar su energía creadora más profunda,de salvarle de la fría razón, de hacerle ver visiones y soñar despierto, de inspirarle, como dice el. Convence a las mujeres de que pueden hacerlo para sus fines, cuando en realidad no piensa más que en los propios. Roba leche materna y la ennegrece para hacer tinta de imprenta con la cual se burla de la madre y glorifica a las mujeres ideales. Finge que le evita los dolores del parto, para guardarse para sí la ternura y los cuidados que pertenecen a sus hijos. Desde que existe el matrimonio, se sabe que el gran artista es mal marido. Pero es algo peor: es un ladrón de niños, una sanguijuela, un hipócrita y un estafador. Que perezca la raza y perezcan con ella mil mujeres, con tal de que ese sacrificio le permita representar mejor a Hamlet, pintar un cuadro mejor, escribir un poema más exquisito, una comedia más brillante, una filosofía más profunda. Porque tenlo en cuenta, Tavy: la tarea del artista consiste en mostrarnos a nosotros mismos tal como somos. Nuestra inteligencia no es nada más que ese conocimiento de nosotros mismos; y quien añade algo de ese conocimiento crea una nueva inteligencia con tanta seguridad como una mujer crea un ser nuevo. En la furia de la creación, el artista es tan implacable como la mujer, tan peligroso para ella como ella para el, y tan horriblemente fascinante. Entre todas las luchas no hay ninguna tan traidora y tan cruel como la lucha entre el hombre artista y la mujer madre. Lo que se ventila entre ellos es: ¿quién utilizará al otro? Y es una lucha a muerte, porque, para decirlo en tu romántica jerigonza, se aman.

El secreto de la vida esta en vivirla.